Es posible que no esté de moda, pero para alguien como yo eso no es ningún problema. Resulta que sigo creyendo; no es que quiera creer, sino que creo. Y no refiero a ninguna religión.
Me apasionan la Historia —por eso me licencié en esa ciencia— y los enigmas históricos. Mi pasión nació siendo niño, y a estas alturas me trae sin cuidado lo que los demás puedan pensar sobre mis creencias.
Aún creo que hay grietas, arrugas, pliegues en la Historia en los que dormitan sucesos aún por esclarecer y personajes cuya biografía podría sorprendernos.
En eso creo aún, aunque debo reconocer que escuchando cosas que escucho, viendo cosas que veo y leyendo lo que a veces se lee, resulta más difícil ser heterodoxo que ortodoxo.
A veces, me entran ganas de dejar de tener ganas.
Pero si no creyera que existe una historia inexplicada; si no creyera que la realidad no es tan real en realidad; si no me emocionara como el primer día tocar con mis manos el centro del laberinto de la catedral de Chartres; ver amanecer entre la niebla en Stonehenge; adentrarme por la Gran Galería de la pirámide de Keops, recorrer Londres persiguiendo sombras —la de
Sherlock, la de Dickens, la de Drácula, la de Jack el Destripador— o realizar el Camino de Santiago imaginando caballeros templarios donde otros no ven sino molinos de viento…, si aquel niño que fui hubiera muerto, no seguiría escribiendo libros.
Espero haber interrumpido algo.
